La abeja
haragana (Horacio
Quiroga)
Había una vez en una colmena una abeja que
no quería trabajar, es decir, recorría los árboles uno por uno para tomar el
jugo de las flores; pero en vez de conservarlo para convertirlo en miel, se lo
tomaba del todo.
Era, pues, una abeja haragana. Todas las
mañanas apenas el sol calentaba el aire, la abejita se asomaba a la puerta de
la colmena, veía que hacía buen tiempo, se peinaba con las patas, como hacen
las moscas, y echaba entonces a volar, muy contenta del lindo día. Zumbaba
muerta de gusto de flor en flor, entraba en la colmena, volvía a salir, y así
se lo pasaba todo el día mientras las otras abejas se mataban trabajando para
llenar la colmena de miel, porque la miel es el alimento de las abejas recién
nacidas.
Como las abejas son muy serias, comenzaron
a disgustarse con el proceder de la hermana haragana. En la puerta de las
colmenas hay siempre unas cuantas abejas que están de guardia para cuidar que
no entren bichos en la colmena. Estas abejas suelen ser muy viejas, con gran
experiencia de la vida y tienen el lomo pelado porque han perdido todos los
pelos al rozar contra la puerta de la colmena.
Un día, pues, detuvieron a la abeja
haragana cuando iba a entrar, diciéndole:
-Compañera: es necesario que trabajes,
porque todas las abejas debemos trabajar.
La abejita contestó:
-Yo ando todo el día volando, y me canso
mucho.
-No es cuestión de que te canses mucho
-respondieron-, sino de que trabajes un poco. Es la primera advertencia que te
hacemos.
Y diciendo así la dejaron pasar.
Pero la abeja haragana no se corregía. De
modo que a la tarde siguiente las abejas que estaban de guardia le dijeron:
-Hay que trabajar, hermana.
Y ella respondió en seguida:
-¡Uno de estos días lo voy a hacer!
-No es cuestión de que lo hagas uno de
estos días -le respondieron-, sino mañana mismo. Acuérdate de esto. Y la
dejaron pasar.
Al anochecer siguiente se repitió la misma
cosa. Antes de que le dijeran nada, la abejita exclamó:
-¡Sí, sí, hermanas! ¡Ya me acuerdo de lo
que he prometido!
-No es cuestión de que te acuerdes de lo
prometido -le respondieron-, sino de que trabajes. Hoy es diecinueve de abril.
Pues bien: trata de que mañana veinte, hayas traído una gota siquiera de miel.
Y ahora, pasa.
Y diciendo esto, se apartaron para dejarla
entrar.
Pero el veinte de abril pasó en vano como
todos los demás. Con la diferencia de que al caer el sol el tiempo se
descompuso y comenzó a soplar un viento frío.
La abejita haragana voló apresurada hacia
su colmena, pensando en lo calentito que estaría allá adentro. Pero cuando
quiso entrar, las abejas que estaban de guardia se lo impidieron.
-¡No se entra! -le dijeron fríamente.
-¡Yo quiero entrar! -clamó la abejita-.
Esta es mi colmena.
-Esta es la colmena de unas pobres abejas
trabajadoras- le contestaron las otras-. No hay entrada para las haraganas.
-¡Mañana sin falta voy a trabajar!
-insistió la abejita.
-No hay mañana para las que no trabajan-
respondieron las abejas, que saben mucha filosofía.
Y diciendo esto la empujaron afuera.
La abejita, sin saber qué hacer, voló un
rato aún; pero ya la noche caía y se veía apenas. Quiso cogerse de una hoja, y
cayó al suelo. Tenía el cuerpo entumecido por el aire frío, y no podía volar
más.
Arrastrándose entonces por el suelo,
trepando y bajando de los palitos y piedritas, que le parecían montañas, llegó
a la puerta de la colmena, a tiempo que comenzaban a caer frías gotas de
lluvia.
-¡Ay, mi Dios! -clamó la desamparada-. Va
a llover, y me voy a morir de frío. Y tentó entrar en la colmena.
Pero de nuevo le cerraron el paso.
-¡Perdón! -gimió la abeja-. ¡Déjenme
entrar!
-Ya es tarde -le respondieron.
-¡Por favor, hermanas! ¡Tengo sueño!
-Es más tarde aún.
-¡Compañeras, por piedad! ¡Tengo frío!
-Imposible.
-¡Por última vez! ¡Me voy a morir!
Entonces le dijeron:
-No, no morirás. Aprenderás en una sola
noche lo que es el descanso ganado con el trabajo. Vete.
Y la echaron.
Entonces, temblando de frío, con las alas
mojadas y tropezando, la abeja se arrastró, se arrastró hasta que de pronto
rodó por un agujero; cayó rodando, mejor dicho, al fondo de una caverna.
Creyó que no iba a concluir nunca de
bajar. Al fin llegó al fondo, y se halló bruscamente ante una víbora, una
culebra verde de lomo color ladrillo, que la miraba enroscada y presta a
lanzarse sobre ella.
En verdad, aquella caverna era el hueco de
un árbol que habían trasplantado hacia tiempo, y que la culebra había elegido
de guarida.
Las culebras comen abejas, que les gustan
mucho. Por eso la abejita, al encontrarse ante su enemiga, murmuró cerrando los
ojos:
-¡Adiós mi vida! Esta es la última hora
que yo veo la luz.
Pero con gran sorpresa suya, la culebra no
solamente no la devoró sino que le dijo: -¿Qué tal, abejita? No has de ser muy
trabajadora para estar aquí a estas horas.
-Es cierto -murmuró la abeja-. No trabajo,
y yo tengo la culpa.
-Siendo así -agregó la culebra, burlona-,
voy a quitar del mundo a un mal bicho como tú. Te voy a comer, abeja.
La abeja, temblando, exclamó entonces:
-¡No es justo eso, no es justo! No es justo que usted me coma porque es más
fuerte que yo. Los hombres saben lo que es justicia.
-¡Ah, ah! -exclamó la culebra,
enroscándose ligero -. ¿Tú crees que los hombres que les quitan la miel a
ustedes son más justos, grandísima tonta?
-No, no es por eso que nos quitan la miel
-respondió la abeja.
-¿Y por qué, entonces?
-Porque son más inteligentes.
Así dijo la abejita. Pero la culebra se
echó a reír, exclamando:
-¡Bueno! Con justicia o sin ella, te voy a
comer, apróntate.
Y se echó atrás, para lanzarse sobre la
abeja. Pero ésta exclamó:
-Usted hace eso porque es menos
inteligente que yo.
-¿Yo menos inteligente que tú, mocosa? -se
rió la culebra.
-Así es -afirmó la abeja.
-Pues bien -dijo la culebra-, vamos a
verlo. Vamos a hacer dos pruebas. La que haga la prueba más rara, ésa gana. Si
gano yo, te como.
-¿Y si gano yo? -preguntó la abejita.
-Si ganas tú -repuso su enemiga-, tienes
el derecho de pasar la noche aquí, hasta que sea de día. ¿Te conviene?
-Aceptado -contestó la abeja.
La culebra se echó a reír de nuevo, porque
se le había ocurrido una cosa que jamás podría hacer una abeja. Y he aquí lo
que hizo:
Salió un instante afuera, tan velozmente
que la abeja no tuvo tiempo de nada. Y volvió trayendo una cápsula de semillas
de eucalipto, de un eucalipto que estaba al lado de la colmena y que le daba
sombra.
Los muchachos hacen bailar como trompos
esas cápsulas, y les llaman trompitos de eucalipto.
-Esto es lo que voy a hacer -dijo la
culebra-. ¡Fíjate bien, atención!
Y arrollando vivamente la cola alrededor
del trompito como un piolín la desenvolvió a toda velocidad, con tanta rapidez
que el trompito quedó bailando y zumbando como un loco.
La culebra se reía, y con mucha razón,
porque jamás una abeja ha hecho ni podrá hacer bailar a un trompito. Pero
cuando el trompito, que se había quedado dormido zumbando, como les pasa a los
trompos de naranjo, cayó por fin al suelo, la abeja dijo:
-Esa prueba es muy linda, y yo nunca podré
hacer eso.
-Entonces, te como -exclamó la culebra.
-¡Un momento! Yo no puedo hacer eso: pero
hago una cosa que nadie hace.
-¿Qué es eso?
-Desaparecer.
-¿Cómo? -exclamó la culebra, dando un
salto de sorpresa-. ¿Desaparecer sin salir de aquí?
-Sin salir de aquí.
-¿Y sin esconderte en la tierra?
-Sin esconderme en la tierra.
-Pues bien, ¡hazlo! Y si no lo haces, te
como en seguida - dijo la culebra.
El caso es que mientras el trompito
bailaba, la abeja había tenido tiempo de examinar la caverna y había visto una
plantita que crecía allí. Era un arbustillo, casi un yuyito, con grandes hojas
del tamaño de una moneda de dos centavos.
La abeja se arrimó a la plantita, teniendo
cuidado de no tocarla, y dijo así:
-Ahora me toca a mí, señora culebra. Me va
a hacer el favor de darse vuelta, y contar hasta tres. Cuando diga
"tres", búsqueme por todas partes, ¡ya no estaré más!
Y así pasó, en efecto. La culebra dijo
rápidamente: "uno..., dos..., tres", y se volvió y abrió la boca cuan
grande era, de sorpresa: allí no había nadie. Miró arriba, abajo, a todos lados,
recorrió los rincones, la plantita, tanteó todo con la lengua. Inútil: la abeja
había desaparecido.
La culebra comprendió entonces que si su
prueba del trompito era muy buena, la prueba de la abeja era simplemente
extraordinaria. ¿Qué se había hecho?, ¿dónde estaba?
No había modo de hallarla.
-¡Bueno! -exclamó por fin-. Me doy por
vencida. ¿Dónde estás?
Una voz que apenas se oía -la voz de la
abejita- salió del medio de la cueva.
-¿No me vas a hacer nada? -dijo la voz-.
¿Puedo contar con tu juramento?
-Sí -respondió la culebra-. Te lo juro.
¿Dónde estás?
-Aquí -respondió la abejita, apareciendo
súbitamente de entre una hoja cerrada de la plantita.
¿Qué había pasado? Una cosa muy sencilla:
la plantita en cuestión era una sensitiva, muy común también aquí en Buenos
Aires, y que tiene la particularidad de que sus hojas se cierran al menor
contacto. Solamente que esta aventura pasaba en Misiones, donde la vegetación
es muy rica, y por lo tanto muy grandes las hojas de las sensitivas. De aquí
que al contacto de la abeja, las hojas se cerraran, ocultando completamente al
insecto.
La inteligencia de la culebra no había
alcanzado nunca a darse cuenta de este fenómeno; pero la abeja lo había
observado, y se aprovechaba de él para salvar su vida.
La culebra no dijo nada, pero quedó muy
irritada con su derrota, tanto que la abeja pasó toda la noche recordando a su
enemiga la promesa que había hecho de respetarla.
Fue una noche larga, interminable, que las
dos pasaron arrimadas contra la pared más alta de la caverna, porque la
tormenta se había desencadenado, y el agua entraba como un río adentro.
Hacía mucho frío, además, y adentro
reinaba la oscuridad más completa. De cuando en cuando la culebra sentía
impulsos de lanzarse sobre la abeja, y ésta creía entonces llegado el término
de su vida.
Nunca, jamás, creyó la abejita que una
noche podría ser tan fría, tan larga, tan horrible. Recordaba su vida anterior,
durmiendo noche tras noche en la colmena, bien calentita, y lloraba entonces en
silencio.
Cuando llegó el día, y salió el sol,
porque el tiempo se había compuesto, la abejita voló y lloró otra vez en
silencio ante la puerta de la colmena hecha por el esfuerzo de la familia. Las
abejas de guardia la dejaron pasar sin decirle nada, porque comprendieron que
la que volvía no era la paseandera haragana, sino una abeja que había hecho en
sólo una noche un duro aprendizaje de la vida.
Así fue, en efecto. En adelante, ninguna
como ella recogió tanto polen ni fabricó tanta miel. Y cuando el otoño llegó, y
llegó también el término de sus días, tuvo aún tiempo de dar una última lección
antes de morir a las jóvenes abejas que la rodeaban:
-No es nuestra inteligencia, sino nuestro
trabajo quien nos hace tan fuertes. Yo usé una sola vez de mi inteligencia, y
fue para salvar mi vida. No habría necesitado de ese esfuerzo, si hubiera
trabajado como todas. Me he cansado tanto volando de aquí para allá, como
trabajando. Lo que me faltaba era la noción del deber, que adquirí aquella
noche. Trabajen, compañeras, pensando que el fin a que tienden nuestros
esfuerzos -la felicidad de todos- es muy superior a la fatiga de cada uno. A
esto los hombres llaman ideal, y tienen razón. No hay otra filosofía en la vida
de un hombre y de una abeja.
Fin.
